Almanach

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1. Le mardi 27 mai 2008 à 22:09, par Fantômette, la toute revenante.

Pour répondre à la question de l’almanach du lundi 26 mai…
Fantômette revient d’un monde ordinaire mais aujourd’hui parallèle et invisible, c’est à dire un monde sans internet, ni mails, ni webcam, ni blog, ni téléphone portable, ni d'ailleurs téléphone du tout. C’est une île qui semble entourée de plusieurs sortes d’océans tant d’une côte à l’autre le rivage est diffèrent. De falaises sur un bord, de plages douces et fines sur l’autre bord. Une île des territoires du Nord où l’été est encore aux aguets. Fantômette s’est longuement tenue immobile à la fenêtre d’une maison en pierres dont certaines datent des Romains. Des Romains le plus loin possible de Rome, reproduisant cependant sous un ciel qui n’est pas celui du Latium, leurs manières de construire. C’est donc un atrium qui occupe le centre de la villa. Augmenté d’un bassin rectangulaire où l’hiver, lui a-t-on raconté, le gel se met et fait crever les poissons d’agrément.
Que voit-elle de son observatoire ? Du trèfle, de l’herbe nouvelle, des fleurs, des champs qui s’étendent laissant filtrer une odeur âpre qui doit tenir aux engrais, des algues, qu'on y a enfouis. La joie est comme un voile léger qui recouvre tout ce qu’elle regarde. Une joie éphémère et timide à la quelle Fantômette n’ose jamais complètement s’abandonner.
Le matin autour d’une longue table dressée pour le petit déjeuner, -la maison est une auberge-, elle mâche en silence des tartines recouvertes d’une mixture de beurre fondu et de sucre roux, sans participer aux échanges affectueux des autres pensionnaires. C’est comme si elle mangeait derrière la porte. Les autres sont à l’intérieur. Son esprit bat la campagne. Alors Fantômette a beaucoup marché sur ses fortes jambes brunes, les odeurs et les visions paralysant ses pensées. Tout ce corps vivant et rassurant est un cadeau pour elle. Elle est la seule à le voir. La seule !
Chaque soir les livres de Fantômette sont restés fermés sur la table de nuit. Elle fixe les yeux sur les rideaux blancs de la chambre et se laisse emporter par ses rêves qui lui donnent le sentiment d’être tout à fait vivante. Parfois elle n’y parvient pas. Elle se lève alors et va à la fenêtre de sa chambre. Un ciel de nuit, clair et dégagé, à peine griffé par des nuages laineux. Elle se voit alors de l’extérieur. Une silhouette en légère chemise de nuit bleue. C'était comme si elle n’existait pas mais ce n'est pas triste, bien au contraire. La pleine lune illumine la campagne, tout le ciel en est imbibé.
Dans la commode de la chambre, elle a découvert comme poussé exprès au fond du tiroir , un livre noir à tranche doré, décrépi et usé, signe qu’il asservi. C’est une Bible mais dans une langue que Fantômette ne comprend pas. Il n’y a guère que les noms propres qui lui permettent de se repérer car Jean se dit Jankt. Au milieu du livre, servant peut-être de signet, il y a une coupure de presse, annonçant, en anglais cette fois, que le pape Pie XII est mort à quatre-vingt-douze ans. Au dos de la nécrologie, un autre article, rendu en partie illisible par le découpage du verso taillant dans ses paragraphes, parle, à ce que Fantômette en peut comprendre, d’un savant américain ayant fait des expériences pour découvrir les mécanismes de l’amour. Il a donné à des bébés singes des mères artificielle : les unes en peau et en poil, les autres en plastique, mieux imitées et qui régulièrement distillent du lait. Les bébés singes ont préféré les mères en peau et en poil. Le savant américain en tire des conclusions.
Un vieux rêve poursuit Fantômette à travers l’auberge assoupie. Elle se réveille complètement, passe une veste en laine par dessus sa chemise de nuit, descend au rez-de-chaussée, sent que le pavé est froid sous pieds nus et ouvre doucement la porte d’entrée. Fantômette ne s’attendait pas au spectacle qui l’attend. Les buissons sont recouverts de givres, les pétales de fleurs comme si on les avait plongées dans du sucre glace. Et, c’est à ne pas croire, il neige à tout petits flocons. Fantômette n'arrive pas comprendre ce que cela lui rappelle. Ah si ! Les violettes de Toulouse un soir d’hiver.

2. Le mardi 27 mai 2008 à 22:37, par Saint-Loup (et les pronostiqueurs)

Ah bonsoir Fantômette !


J'en voy qui estudient et glosent leurs Almanachs, et nous en allèguent l'autorité aux choses qui se passent. A tant dire, il faut qu'ils disent et la vérité et le mensonge:
Quis est enim qui totum diem jaculans non aliquando conlineet [ce qui veut dire: "en effet comment, tirant toute la journée, n'atteindrait-on pas quelque le but", Cicéron, De divin.]
Je ne les estime de rien mieux, pour les voir tomber en quelque rencontre: ce serait plus de certitude, s'il y avoit règle et vérité de mentir toujours. Joint que personne ne tient registre de leurs mescontes, d'autant qu'ils sont ordinaires et infinis; en fait on fait valoir leurs divinations de ce qu'elles sont rares, incroyables et prodigieuses.
Ainsi respondit Diagoras qui fut surnommé l'Athée à celui qui en lui montrant au temple force voeux et tableaux de ceux qui avaient échappé le naufrage, lui dit: "et bien, que dites-vous de tant d'hommes sauvés par la grâce des dieux?"
Il se fait ainsi, répondit-il, ceux-là ne sont pas peints qui sont demeurés noyés, en bien plus grand nombre.

Montaigne, Essais, livre 1, chapitre 11, des prognostications.

3. Le mercredi 28 mai 2008 à 08:35, par Pierre

bonjour à vous Fantômette, et merci pour vos images ramenées de l'ïle du Nord où vous regardiez la neige et ses flocons en chemise de nuit.
Comme nous aurions aimé vous regarder penser...

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